El precio de sus engaños.
Rebeca maldijo las gotas de café que, con una indolencia cruel, se precipitaron sobre la nota de Manuel. Al colgar su abrigo negro en la silla del comedor, los ecos de las voces de sus cuñadas aún resonaban en sus oídos, ya desgastados por el bullicio de una ciudad que nunca duerme. No lograba comprender; lo sucedido no era más que una manifestación de afecto. "Dije que lo amaba", se repitió, intentando arrancarse una culpa que exigía, más bien, una mutilación del alma. Quizás aquella nota podría ofrecerle una explicación, una respuesta que ansiaba y temía descubrir al mismo tiempo. Aquella noche, ocho gramos de café fueron cuidadosamente repartidos en dos tazas, un ritual mecánico que adquiría un tinte casi ceremonial en la penumbra de su cocina. Rebeca se sobresaltó al escuchar el timbre del apartamento. Sospechaba que sería Alberto, presto a ofrecerle un consuelo envenenado por sus propios deseos. Las manchas en la nota parecieron cobrar vida, un reproche mudo del au...